le soleil sur ma peau
je pense à cette mère
qui ne verra plus le printemps

en blouson noir
sous des arbres
aux fleurs roses

chantonner
et étendre le linge
dehors

il passe sous la porte
le courant d'air
sur mes mollets

la pièce de monnaie

aussi froide que la machine

qui me l'a rendue

je redécouvre
les couleurs et mes verres teintés
soleil de mars

elle dans mes bras
son chat entre nous
dormir

au bas des portiques du métro
le sol
constellé de tickets

mignon et maladroit
peut-être leur premier baiser
ils ont soixante ans

métro du soir
faire deux changements
trois qui font la manche